Жила-была семья, он, она и двое детей.
Она, как хорошая жена, занималась домом, он - работал, писал неплохие картины. Дела у него шли хорошо, дети ни в чем не нуждались, жена тоже.
В какой-то момент что-то разладилось, он переставил кровать на кухню, чтобы своим не мешать... Так и жили - обиженная жена, у которой все есть, любимые дети, у которых все есть и художник... у которого была только кровать на кухне и любимый мольберт...
Потому что он очень любил свою семью...
Так какую силу несет в себе любовь? Разрушающую или созидающую? Или это и не любовь вовсе?
З.Ы. Художник тот вскоре умер... От любви или от тоски - не знаю... (С)